A veces somos menos,
A veces somos más.
A veces somos nunca.
...
Y el destierro
Nos reclama.
Nos devora en fétidas fetas
Del mañana.
Cuerpo y entrañas.
En un pateé putrefacto.
Desangelados
Niños.
Convertidos
En carne picada.
Para hacerle
El caldo gordo
A 5 gordos.
Farsantes amuletos
Del pasado.
Como Buda.
Como Mahatma
Y Dios.
Todopoderosos
Engendros de la nada.
Que traen paz
Al alma pobre.
Que iluminan la mesa
Sin comida.
Y los chicos
-mama tengo hambre.
Y el silencio.
Desparpajo de estampitas.
A ver si antes de que sea tarde
Se convierten en comida.
En algo que llevar
A la panza.
Donde encaja en esto
el intelecto?
